Enfant du monde

Les yeux noyés par les eaux,
Les bras griffés par la lame,
La pensée broyée par les mots,
Les pieds brûlés par le macadam.

C'est un enfant de la rue,
Que plus rien n'impressionne.
Il a cet accent bourru,
Qui éloigne toute personne.
Il le sait.
Il dit en être fier.
Il n'admet jamais
Son sentiment d'être seul sur Terre.

Les yeux violés par les médias,
Les bras gonflés par l'effort,
La pensée bafouée pour n'importe quoi,
Les pieds courant vers la mort.

C'est un enfant de la ville,
Qui n'agit que dehors
Et qui ravale sa bile,
En même temps que ses remords.
Il le sait,
Sa mère a peur.
Il n'admet jamais
L'ampleur de sa propre douleur.

Les yeux rougis par la fumée,
Les bras picorés par l'aiguille,
La pensée souvent brouillée,
Les pieds frôlant ceux d'autres filles.

C'est un enfant du quartier,
Que plus rien n'atteint.
Puisqu'il se contente de planer,
Jusqu'au petit matin.
Il le sait:
Ceux qui l'aiment le fuient comme la peste.
Il n'admet jamais,
Qu'au fond,
Il aimerait qu'ils restent.

C'est un enfant du monde,
Que l'on peut trouver partout.
C'est un enfant du monde,
C'est un enfant avant tout.