Story of a different girl.

Dans le nid de la mésange, Comme dans les bras de la génitrice Un phénomène étrange Fait varier les matrices. La chaleur étant quelque chose de flou, Aussi subtile que les sentiments, Le nid peut être très doux Et les bras frissonnants. La mode devient démodée, Le marché toujours en marche.  L'art et la musique sont également affectés  Autant que les mots qu'on susurre ou qu'on crache.  La beauté pourrait être moins subjective, En absence d'humanités.  Relation entre les couleurs et la perspective Mais celle entre les gens semblent primer. Seule constante à l'équation,  Quête de la plupart des hommes: Une invisible et incomprise sensation,  Et ceux n'en jouissant pas font tout comme.

Elle les a pris dans ses bras, Irma. Elle les a bercés, Elle en a même pleuré Ils étaient tout retournés. Elle les a surpris, Et comme si ça n’avait pas suffit, Elle les a fait pleurer aussi. Certains,soudain,ce sont mêmes endormis. Elle les a embrassés, Elle passait juste en coup de vent. Irma a finit par s’en aller, Pour laisser place au suivant.

Dans ses yeux,il y a mon reflet et le tien aussi Il y a ce qu’elle a vu et tous les non-dits. Il y a la fureur et la détermination, Quelques mensonges et pas mal d’incompréhension. Dans ses yeux verts d’eaux, Où mes mots courent se noyer, Il y a le froid de la nuit d’un alcoolo Et la chaleur d’une nuit d’été. Dans ses yeux ébahis, On décèle l’innocence masquée. L’intention de dire oui, Et les conséquences interrogées.  Dans ses yeux humides, Par la tristesse ou la fumée, On voit sa jeunesse ravagée par un tsunami. On voit la douleur qui n’est point nommée. Dans ses yeux moi j’ai plongé, Avant de lui sourire. Et quand elle m’a dit « je t’aime »  Je pensais que c’était pour rire.

Je pense que j'ai sommeil, Mais j'ai dormis pendant des heures. Je mets ma tête en veille, Va parler à mon répondeur. J'ai débranché les sensations Maintenant je passe à l'attaque. Je vais parler d'émotions, Certains vont prendre des claques. J'essaye de faire de la poésie, Dans laquelle je témoigne. C'est une sorte de frénésie, Vous en faites pas je me soigne! Je mixe des mots doux Avec sujets lourds, Je décris des trucs fous Qui arrivent tous les jours. Je fais des crises par moment Où les rimes sortent toutes seules. Ca se décide pas réellement, C'est souvent sur un coup de gueule. Je hurle en silence Sur un clavier tactile, Avec toutes sortes de nuances De propos plus ou moins fragiles. Appelez ça une passion, Une mode peu importe. Je ne vais pas faire pression Sur ceux qui ferment leur porte. Je murmure ma déception, A ceux qu'elle intéresse. Je partage mes réflexions, mes colères ou mes tendresses. C'est un peu bizarre, Tout ce que je vous ...

Ce soir je vais chez le médecin, Pas pour me faire soigner. Je sais que c'est pour un bien mais j'en ressortirai blessée. Alors j'offre un moment de nostalgie, A un "nous" qui n'a pas été. Dans le miroir,tristement je souris A ce ventre qui renferme un bébé. Ça n'a rien de personnel, C'est juste une question de moment. Sache que moi aussi, J'aurai aimé que tu m'appelles maman. Je sais que je vais regretter, Je vais surement m'en vouloir Mais je préfère ma culpabilité A tes larmes dans le noir. Je préfère être une ado qui a fait une erreur de jeunesse, Plutôt qu'une mère qui te fait survivre grâce au CPAS. Ils disent que je devrais avoir honte, De tuer un être vivant. Mais est-ce que vivre malheureux, C'est vivre vraiment? Comment élever un enfant alors que j'en suis toujours un? Comment gérer ton avenir si j'ai déjà ,du mal avec le mien? C'est sur qu'au fond de moi, Il y a de l'hésitation. On a pas toujours le ...

Je ne suis pas toi,  Ni ce que tu aurais voulu.  Je suis parfois,  Ce que tu déteste le plus.  Je ne suis pas les autres,  Ils sont déjà pris.  Je ne suis pas apôtre,  Ni saint ou Jesus-Christ.  Je ne suis pas parfait  Mais ça me suffit.  Je ne suis pas ce que j'ai fais  Ni ce qu'ils en ont dit.  Je ne suis pas  Ce qu'ils ont toujours espéré.  Pourtant,des fois,  J'ai vraiment essayé.  Je n'ai jamais aimé  Les femmes sexys.  Les hommes musclés,  Assez gais,eux je les chéris.  Je ne veux pas qu'on me plaigne.  Je suis une trace de différence  Dans un monde ou la normalité règne,  Peu importe les conséquences.  Je ne suis qu'un murmure  Dans un flot continu,  Une souillure,disent les hommes purs  Qui ne se considèrent pas comme corrompus.  Je ne suis pas  Amoureux d'une femme.  Au moins moi,  Je lui rappel...

Elle dit, Elle dit des choses qu'elle ne pense pas. Des choses auxquelles elle croit. Elle parle, Beaucoup trop,c'est certain. Pour blesser ou dire du bien. Elle raconte, Des histoires dont elle rêve en s'endormant, Des contes dont elle n'a pas vécu un seul instant. Elle crie, De joie ou de douleur, Mais souvent à l’intérieur. Elle chante, Des airs qu'elle ne comprend pas bien, D'autres qu'elle a définis comme les siens. Elle murmure, Par honte ou par fatigue, Des mots doux ou de violentes piques. Elle dit, Elle sent, Elle touche, Elle goûte, Elle entend, Elle voit. Ce sont les six sens des filles qu'on croise tout les jours, Les pouvoirs des adolescentes qu'on apprécies pas toujours. Elle sent, Les pancakes,les mensonges,les mandarines, Pas seulement avec les narines. Elle inspire, L'air pur une matinée d'été, Ou simplement pour se calmer. Elle soupire, D'énervement éphémère, Exprimer ce qui l'a...